Os sentimentos se embalam nos versos.Os sentimentos se embolam nos versos.Os sentimentos se elaboram nos versos.Os sentimentos se emboloram nos versos.Os sentimentos emboloram os versos.Com as mesmas palavras fiz outra poesia.Com o mesmo sentimento usei outras palavras.Com outra poesia embalei o mesmo sentimento.
Com outra poesia refiz as velhas palavras.
A morte é um dado estatístico, um projeto de lei sujeito a aprovação, um devaneio inespecífico diante do abismo purgatório. Idolatra-se a morte nos jornais, na bíblia, nos pratos quentes de inverno. Inconsciente coletivo que a justifica nos corredores dos hospitais em dias de greve de médicos, nos dias de revoluções, ritualiza a morte nas guerras, nas penitenciárias, na história. O mercado de túmulos faz da cidade, um grande cemitério.
Anoitece.
E emolduram-se os retratos.
Minha imagem não é a mais bonita.
Nem a mais nítida.
Meus olhos distorcem formas, realçam cores, desenham contrastes.
O ar carrega o cheiro da chuva,
que seus olhos são incapazes de sentir.
No hálito do vento, o sabor da tempestade.
Melodia que dança com o vento...
Anoitece.
Enovelam-se de noite,
de sono e sonhos,
os rascunhos mal redigidos.
Abrigam-se do frio
Os solitários em sua etnia.
As chuvas de medos derradeiros,
Constróem mortes,
Tecem rios.
Sentimento medíocre faz companhia?
Ou medíocre homem se faz companheiro?
Se existisse algo verdadeiro
Tudo seria diferente. Seria.
Meus filhos não seriam da desgraça minha,
Os herdeiros.
E nem eu se pudesse,
Os faria.
Fixação sedenta de futuro
Pisoteia os sonhos de criança.
E acabam-me as forças com que aturo
A frialidade de tal ignorância.
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