...rascunhos...

Dirigia desatentamente. Uma melancolia rotineira. Seguia para casa numa mecanicidade também rotineira. Teve vontade de chorar. Mas nem percebeu. A garoa no párabrisa acumulava-se. Não quis ligar o limpador; porque o som das palhetas não era nada poético.
Sinal fechado: Parou. Suspirou só por costume. Recusou um panfleto enquanto via um pequeno tumulto. Procurou entre os curiosos, entre ele mesmo e encontrou... Um motoqueiro acidentado.
Resmungou qualquer coisa e foi pra casa.