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A narrativa é mais uma fuga. Realidade encobre o romantismo. Palavras duras só pra afirmar minha essencialidade.
Deparei-me com meu vazio em meus textos. Com palavras que me repudiam de mim, a minha aversão aos meus versos.
A simetria me faz sentir tão artificial, tão previsível... Falar de sentimentos ficou tão batido... Na minha voz, na minha letra. Talvez esteja na hora de encontrar outras palavras. Ou buscar outros sentimentos.
Minha reflexão acontece no papel. Minhas mágoas, na borracha.
Sonhava ser poeta.
Hoje, sonho ser poesia...
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vasculhe.
3 rabiscos:
O romantismo ainda existe! Maldita hora em que as coisas são confundidas e perdidas, deixando-se levar por meras tendências momentâneas...
A transformação é inevitável a tudo o que existe. Evolução, transformação, desenvolvimento de partes insignificantes (mas fundamentais) para a formação de tão complexa e bela realidade, que mesmo com gritantes contrastes não perde sua simples beleza.
Poesia vc é, e sempre será.
Pela morte de gigantes você hoje existe. Não me refiro a homens, meros mortais, mas sim à sinfonia celeste que nos rodeia.
Nosso rumo é incerto, porém temos o poder de fazer com ele o que bem entendemos.
PUxa estava precisando de um momento como esse....
Antes de vir aqui escrevi no meu blog:
Esperança.
Parece que li o seu antes de escrever o meu... rsrsrs
Sinal que o desabafo não é insignificante, tudo é interligado!
bjus
Isso que tornam seus rascunhos especiais
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